Em círculos

Acho que temos vivido no século errado. Cada vez mais acho que vestiram o século XIX de XXI e estão tentando que a gente compre. Assim mesmo, na cara dura. Trocaram as palavras mas não mudaram os conceitos.

Pensando nos nossos governos latino americanos do século XIX: ditaduras de elite que prometem o progresso e com o pretexto de manter a ordem sufocam a liberdade de qualquer cidadão que não seja "liberal e positivista".

E hoje temos: democracias de elite (?) que prometem o desenvolvimento (?) e com o pretexto de manter a paz (?) sufocam liberdade de qualquer cidadão que não seja "neo-liberal e otimista"(?).

Se a democracia é de elite ela é democracia? Se o desenvolvimento é só econômico e não emancipatório, ele não é só progresso? Se a paz não é verdadeira ela não é só ordem? Estamos em paz? Ou em ordem? Neo-liberal e otimista não é contraditório em si mesmo?

Pensando bem, o tempo anda em círculos e essa idéia de progresso linear positivista é coisa do passado.

Cem anos de solidão

Hoje acabei meu livro que me acompanhava na minha tão falada solidão. Engraçado ter a solidão acompanhada pelo livro que conta a história de uma estirpe fadada a solidão. Engraçado também que a cada dia que passa a solidão me parece menos triste, ou ainda, me parece tão triste como qualquer realidade. Provavelmente muito influenciada por esses Cem Anos de Solidão, mas esta me parece condição de existência única do homem. Viver em sua própria solidão, enclausurado em sua própria ensimesmice. E é por ser condição de existência que passei a achar a solidão menos triste. Ou talvez tenha me preocupado menos com ela por estar muito dada as graças da vida. A que na verdade esse texto se dedica.
Sim porque eu em minha solidão tenho andado apaixonada pelos dias, pelas noites, pelo mundo e pela vida. A vida tem me concedido muitas de suas graças e eu tenho me deixado levar nas fantasias dessas mágicas. Que sejam artíficios de feiticeiros tolos, não me importo. Resolvi olhar com os olhos de criança, que acredita em qualquer truque de baralho, as graças da vida. E tenho me espantado mais com os pequenos truques que com os grandes números.

Estes dias me peguei rindo pela mágica de estar lendo Cem Anos de Solidão nesse exato momento. Um livro que sempre esteve comigo, que é um dos obrigatórios ao mundo e eu resolvo começar a lê-lo dentro de um avião que me levava para essa jornada de solidão e enclausuramento em mim mesma enquanto me abro pro mundo. De repente a solidão vira meu assunto recorrente, primeiramente motivo de minha angústia, e pela ironia da leitura, virou motivo de minha paz.

Se isso ainda te parece algum pequeno truque de mágico que comprou seu kit na 25 de março, eu continuo com termos práticos, talvez mais fadados a provas reais.

O livro retrata em uma realidade fantástica a história da Colômbia, ou se preferirem, da maior parte dos paísos latino-americanos em seus períodos coloniais, das ditaduras liberais, da exploração estrangeira... E eu estou aqui fazendo um mestrado em Estudos Latino Americanos, cujas matérias nas últimas 2 semanas (período de intensa leitura do livro) foram a história da Guatemala e do México exatamente no mesmo período. Eu li em realidade fantástica tudo o que os chatos textos de chatos estoriadores tentavam me contar em sua realidade crua. Eu nesses tempos de fantasia tenho preferido as realidades fantásticas. E agradeço a vida pela minha.

Se termos práticos não te convencem você é dos meus, que prefere realidades fantásticas. Mas o que te falta? Ainda te parece magia de mágico de circo falido? Eu apresento meu último e mais forte argumento.

Eu estou amando. E amando em solidão. Porque nada pode ser mais sozinho que amar de longe. E tive a graça de ler ontem, no já citado livro, provavelmente a única definição de amor em que fui capaz de acreditar. Porque até ontem acreditava ser impossível definir em termos de razão , com pensamento estruturado, o amor.

"Ambos evocavam agora como um estorvo as farras desatinadas, a riqueza aparatosa e a fornicação sem freios, e se lamentavam de quanta vida lhes custara encontrar o paraíso da solidão partilhada."

Se a solidão é condição de existência, o que poderia ser o amor se não o paraíso da solidão partilhada. E que tenho eu mesmo de longe, se não esse paraíso?

E se isso não te convenceu da magia da vida, te empresto meus olhos de criança encantada, minha ingenuidade que parece bobeira e meu desprendimento que pode se definir em loucura, ou talvez demencia. Te empresto os olhos frente aos quais a beleza de Madrid parece tolice frente a essa graciosidade da vida.

O estágio do espelho.

Ando só. Não é segredo. E não, não estou falando da solidão que clamam os romanticos de não poderem respirar pela falta do bem amado. Não falo da solidão da perda de um ente querido. Menos ainda falo da solidão do enclausuramento, a solidão dos eremitas. Falo da solidão que se sente no meio do povo, frente a gente, escutando vozes, sorrindo e sendo sorrido. A solidão que vem acompanhada de dois beijos nas bochechas, um abraço distante e alguns tapinhas nas costas. A solidão que surge no meio de qualquer conversa cotidiana medíocre. Tampouco tinha a pretensão de não estar só. Isolada do mundo que conheço por nada menos que um oceano, só poderia estar só. Sempre fui um pouco só a bem da verdade, por umas características que alguns teimam de chamar de especial e eu bem aprendi que se resumem em uma palavra:bizarras.
Não nego minha estirpe, o problema de minha solidão é que não posso mais falar o que gosto e às vezes ouvir o que desgosto. Ultimamente só falo o que desgosto e ouço o que gosto, não por gosto apaixonado, mas porque aos bons dias, boas noites e como vai você fomos ensinados a gostar desde que viramos gente. Por isso tenho buscado amigos. Uns me enfiaram goela abaixo. São quinhentas páginas de companhia por semana. Mas quem quer companhia obrigada? Então tenho desenvolvido uma nova técnica e tenho conversado com o espelho. Não tenho vergonha do ato desesperado e ridículo. Nem mais dos vizinhos ou companheiras de apartamento que já me olham com olhares estranhos a mais essa bizarrice.
Ao espelho digo o que quero, converso sobre o que gosto e berro o que não gosto. Ao espelho xingo e em resposta sou xingada. Meu espelho não é educado, não diz bom dia a contra gosto e quando não quer não pergunta a onde vou. De vingança por muitas vezes já me deixou sair sem o menor aprumo de casa. Ultimamente meu espelho anda assim, vingativo.Meu espelho anda me respondendo muito o que não quero ouvir, tem colocado os dedos veementemente a frente dos meus olhos e quando eu insisto em não concordar comigo, meu espelho tem partido para a violência torturante de me ignorar.
E eu deixo de falar comigo.
E eu volto a me sentir só.


O estágio do espelho.
Imagem: Girl before a mirror. Pablo Picasso, 1932

Suspiros por trás de janelas

Um dia desses fui conhecer El Rastro. El Rastro é uma feira, ou um mercado de pulgas, ou uma 25 de março charmosa, ou um camelodromo com algum encantamento europeu, que fica no centro de Madrid. É lindo, cheio, aconchegante, curioso. Divertido. Encantador o tal mercado. Tem de tudo, de utensilios de eletricidade (adaptadores de tomadas, extensões), a pregadores, a roupas e antiguidades. Tem artistas de rua de todas as nacionalidades cantando e dançando pelas ruas, tem turistas de qualquer lugar do mundo encantado com qualquer quinquilharia, teve um grupo hare krishna atravessando a feira com seus insensos e batuques. Tem roupas estranhas, tem móveis antigos, artigos de segunda mão. Tudo. Mas a primeira barraca em que fiquei muito entretida foi uma de chapéus. Sim chapéus: boinas, gorros, de veludo, chadrez, colorido, como quisesse. Fiquei mais de dez minutos experimentando chapéus. Primeiro em uma barraca, depois em outra... experimentando os chapéus e os olhares de reprovação das pessoas. Por fim comprei um chapéu, lindo, vinho com um chadrez em bege, enfim, meu primeiro elemento espanhol.

Dali continuamso andando por algumas horas pelo mercado, até que chegamos à Plaza Mayor. É uma praça histórica de Madrid, que é indescritível e eu por problemas com a bateria não pude tirar fotos. A praça é circundada por pequenos arcos, como pórticos, os prédios do centro todos são muito antigos. Sabe a imagem de prédios baixos, meio coloridos, cheio de janelas... em cada janela uma vida diferente atrás. Atrás de cada arco uma rua estreita, com prédios antigos e coloridos dos dois lados, também cheia de gente a circular, também cheia de janelas com vidas e olhos atras de cada uma. Em cada escadaria uma aglomeração de tudo: artistas de rua, pessoas sentadas no meio da praça (se chama praça mas não tem árvores, é um grande círculo de cimento com uma estátua no centro circundada pelos portais em forma de arco e os prédios), pessoas lendo, pessoas comendo, pessoas deitadas sobre algum tipo de lenço... Vida por todos os lados. Uma das coisas mais lindas que já vi na vida. Me senti em casa na Plaza Mayor, mesmo que hoje ela vá se transformando um tanto para turistas, com bares que parecem muito tradicionais e não são, mas outros que parecem muito tradicionais e são. (Tomei um vinho em um bar que tem o mesmo dono o mesmo tamanho e a mesma descrição há 70 anos). Impossível não se emocionar com a idéia de respirar o passado e viver o futuro. Eu respirando meu passado, meus valores, aquilo que me faz eu, pra viver futuros. Aquele transito todo de gente, a mudança toda, sem mudar o que tinha de maior: a praça é a mesma desde sua fundação por algum rei, por algum motivo. Impossível não sonhar acordada pensando em devaneios na vida por trás de cada olho, de cada janela, de cada chapéu, de cada barraca.

Imagem: M.C.Escher, Balcony, 1945

A história é contada pelos vencedores.

Estava programada para colocar hoje por aqui as minhas primeiras impressões dessa cidade que me acolhe (¿?) nos últimos 10 dias e prováveis próximos 2 anos, mas um fato ocorrido me chamou a atenção e me fez refletir por algumas horas do dia. Então, será um dia com dois posts.

Estava na aula sobre a história da Guatemala no século XIX, ouvindo atentamente sobre o processo de colonização, a questão indígena, a questão da terra, a independência liberal e positivista, os 36 anos de guerra vividos por essa nação e muitos outros aspectos que eu, na minha ignorância de brasileiro esquecido de ser latino americano, desconhecia. Tomando conhecimento da condição guatemalteca nada me chamou mais atenção do que uma frase durante toda a exposição da professora.

A Guatemala teve sua primeira faculdade de humanidades aberta em 1945, um dos primeiros e principais livros de história da época colonial escrito por um historiador guatemalteco foi publicado na década de 1970 (La Patria del Criollo, Severo Martínez Peláez) e até hoje no ensino que, pelo que entendi, equivale ao nosso fundamental, as crianças não têm aulas de história e sim de estudos sociais.

Por maior que seja o meu interesse acadêmico a questão que me chama atenção é menos a não elevação da história e humanidades à categoria reconhecida de ciência até o ano de 1945 e mais o vazio de pensar em uma nação que só pode escrever sua história, dentro de seu país, por guatemaltecos, 124 anos depois de proclamar sua independência. Não te parece assustador?

A mim espanta. Nunca senti tão perversa a idéia de que a história é contada apenas pelos vencedores. É a história que dá a um povo a percepção de nação, mais que isso é através da história do país que se constrói a identidade do povo (se é que podemos falar em identidade de um povo). Pensar em um país que não tem aulas de história no ensino fundamental não é só pensar em uma política pública de despolitização de um povo, o que já é cruel e mereceria algumas muitas páginas de reflexão. É pensar em privar uma nação de sua própria vida, de sua cultura, de seu modo de agir. É aceitar anos de colonização e exploração e contar a história sob a perspectiva do colonizador, sem fazer contrapontos. É privar as crianças e jovens de conhecer seu passado e pior privá-los de ferramentas para construir outro futuro. É, de forma institucionalizada, condicionar uma nação ao não questionamento, à não reflexão sobre sua condição, é tirar da boca os questionamentos e tirar das almas as revoltas.

Não quero ser ingenua a ponto de acreditar que o conhecimento só se dá em sala de aula, não se assustem com as emoções das frases anteriores. Não quero aqui dizer que o povo da Guatemala jamais questionou a sua história, impossível dizer isso de um povo que está há 36 anos em guerra. O que me aterroriza é a postura do Estado, as políticas públicas de educação e o papel da escola no processo de formação dessa nação. O que me assusta é a maneira com que se institucionalizou nas escolas a ignorância de um povo sobre si mesmo e a perversidade humana que existe nisso.

Duas questões mais para reflexão:
- O que pensar de El Salvador que teve sua primeira faculdade de humanidades formada há 3 anos?
- E o que pensar do Brasil?

Me perdoem de antemão. Esse espaço, não tem pretensões literárias, aliás, não tem pretensão nenhuma. Meu dom com as palavras é apenas didático, funcional. Palavras servem para mim como instrumento: instrumento de contar, de pensar, de argumentar, de transmitir... e só. Sou só comunicadora, por formação.

Não tenho o dom do encantamento, de iludir, de emocionar... Não tenho o dom dos grandes homens com as palavras, esse dom de elucidar (literalmente, no sentido de trazer luz) a quem lê.... Então esse espaço sem pretensões, sem grandes palavras, sem grandes gestos, sem grandes nadas é só minha forma de lidar com outra realidade do mundo, a minha.